(Des)encuentros: Europa del Este

Un catalán y una asturiana residentes temporales en Bulgaria reciben en su casa a dos ciclistas que atraviesan el país, un alemán de origen griego y su amigo estonio. Mientras cenan tortilla de patata, escuchan música argentina y hablan en inglés sobre Georgia. Al día siguiente, a causa de un pequeño grano, el alemán nacido en Grecia le pide a la asturiana, en español con acento argentino, una tirita. Ella le ofrece una de los cientos de origen chino que ha ido acumulando sin saber muy bien cómo, exactamente de la misma caja de donde hace tres años sacó la que le dio a una mujer nómada en en interior de Irán que se había lastimado un dedo mientras tejía una alfombra, cuyo nieto comía sin parar gusanitos de origen turco mientras su padre degustaba, meditabundo, un cigarrillo americano.

Las calles rebosaban energía desde bien temprano.

Los niños enfundados en sus trajecitos, sin saber muy bien qué actitud tomar con una corbata al cuello. Les acompañan sus padres y abuelos circunspectos. Caminan a toda velocidad, hoy no se pueden retrasar.

Las niñas con sus pichis negros, camisas blancas, borlas gigantescas en las coletas, los calcetines hasta las rodillas. Ríen, hablan sin parar con sus madres engalanadas. Algunas lloran. Cada una a lo expresa a su manera, pero es evidente, todas están hechas un manojo de nervios.

Hay una competición no declarada: quién lleva el ramo más grande y vistoso.

En el patio del colegio los más pequeños se preparan en fila india para un acto simbólico de entrada en el mundo escolar, de fondo, la música de Superman.

La bandera ucraniana izándose, la mano en el corazón, casi todos cantan el himno nacional. El pope bendice, todos se persignan, salpica con agua bendita y toca mi cámara (a ver si hace efecto). La directora, con voz grave, les desea éxito, insta al esfuerzo personal.

Hoy es día de fiesta, hoy se inaugura el curso escolar.